Viernes - por Zaira Dámaris Orozco Villatoro

 Soy tan solo una micra del todo que nos conforma 

Estoy ahí… en la orilla más delgada de la rama

¿Podría ser acaso aquella hoja que se está secando 

que aún se niega a reconocer que es tiempo de caer?

Todo tiene su ciclo y cada cosa su tiempo 

Todo tiene su tiempo

y todo lo que se quiere debajo del cielo tiene su hora.

Tiempo de nacer y tiempo de morir.

Sé que hay una cierta perfección dentro del caos, 

La gota de lluvia se desliza por la hoja a la voluntad de Dios

Mis ojos no alcanzan a contemplarme desde otra perspectiva 

Jamás es igual dentro que fuera, fuera desde lejos, muy lejos. 

Dentro del todo, siendo cada uno casi nada 

Siendo el tiempo ilusorio, relativo, impropio 

No marca diferencia un grano de arena entre otro

El mar sigue siendo mar, sigue siendo el todo. 

A veces, ciertas veces cansa… ¿Por qué me cansa?

A veces, ciertas veces tan solo quisiera ser nada.